miércoles, 18 de mayo de 2011

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viernes, 8 de abril de 2011

lunes, 21 de marzo de 2011

viernes, 4 de marzo de 2011

Te amo Pá.

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Hoy hubiera sido tu cumple, serían 72 no papi??, te extraño mucho, seguís siendo mi pilar, mi música, mi presentador personal, mi símbolo de honestidad, de buen humor, lo que aún me hace pensar que hay buenas personas por conocer SIEMPRE. Esa fue tu enseñanza, te amo Pá y aunque simplemente no pienso en un dondequieraquestés, pienso en un "estás en mi vida".

Sí, está en mí, y muy marcado, en la forma de mis manos, en mi jijiji al reirme, en mi búsqueda de la libertad, en mis convicciones, en las bolsitas debajo de mis ojos y en todas las canchas de bochas del mundo.
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miércoles, 2 de marzo de 2011

Metastresssandoooooo!!!!

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Flipo en colores primarios. ¿Qué nos pasa a la raza femenina?

Me canso de escuchar la paranoia incansable de la igualdad de sexos y ¿con qué me encuentro?, con una colección de conversaciones desordenadas que hablan del orden, entre otras cosas y que siempre tienen que ver con lo mismo.

Podría enumerar los escasos temas con los que se puede hablar cotidianamente con nosotras, las nenas:

1. Las lavadoras que pusimos el fin de semana.
2. Los niños que no nos dejan intimidad.
3. Los cristales a los que dejamos de lado y echan de menos un buen bañito.
4. El menú que dejamos en el freezer para que cuando él llegue del trabajo tenga lista la comida.
5. El perro del vecino.
6. Lo mal que lo hacen los demás y lo bien que lo hago yo.

Y no quisiera entrar, pero entro, en la pérdida progresiva de uno de los sentidos, OIR. Nos cuentan algo y estamos asintiendo con la cabeza y preparadas para casi cortar la conversación del otro y exponer nuestra batallita similar, ojo, pero mejor.

Cada día las cuerdas vocales parece que nos responden mejor, ya que el elevar la voz a más de diez barras de volumen a pasado a ser normal. ¿Tanto cuesta que nos escuchen? ¿Tan poco atendidas nos sentimos para tener que levantar la voz y hablar a los gritos? ¿No será que cada día decimos cosas menos interesantes?.

A veces pienso que somos poco creíbles, y habrán visto que todo el tiempo me incluyo en esta bolsa de mujercitas, que nos hemos apresurado en colgar los guantes de la lucha por la igualdad porque al final es más cómodo hablar de lavadoras que leer un libro, es menos riesgoso ser “María la Víctima” que expresar nuestras ideas de manera creativa y positiva, es más fácil criticar que asumir nuestros propios errores.

¡Gran error chicas!, estamos tomando el camino equivocado, pienso. Nos estamos olvidando de ser más Mujeres y menos chabacanas.

Amiga, abrí ese cajón de palabras usadas y tiralas a la basura. Ponete a descubrir ya mismo un nuevo vocabulario donde no existan la frases “me hicieron”, “me lo dejó todo mal”, “no me ayudan”, “no puedo porque tengo que limpiar”, verás que poco a poco todo brilla mucho más que el suelo de tu casa.

¡Brillarás!
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Chupame un mate, dale!!!

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— ¡Ché mami pasame un mate!
— Le toca a Diego ahoraaaaaa...
— Me parece que me estás pasando de largo eh...
— No nena, tomó Papi, ahora le toca a Diego.
— Bueeeenoooo...

El mate.

Dios mío cómo extraño tomar mates argentinos. No es que no tome, tengo mi mate, mi bombilla y en cualquier supermercado en la góndola de los cafés, te encontrás con paquetes de yerba Mate Rosamonte.

Ese no es el tema. La cosa pasa por encontrar aquí, en España, personas que les guste el mate, que puedan soportar una ronda de tres o cuatro horas chupando del “cacharrito”, como le llaman aquí.

Tengo un par de amigos, y es mucho decir, que lo han probado y pueden superar diez o doce mates, sólo dos lo chupan hasta el final, los otros absorben un traguito y me lo pasan sin terminarlo, pero nunca, he conseguido calentar dos pavas de agua, y eso, eso señores no se puede superar.

Con las pavas de agua que yo calentaba, con las horas que yo me pasaba confesándome y confesando, estudiando, mirando la tele, desayunando, merendando y “anche” cenando con ese amigo del que todos quieren chupar.Estoy pensando en hacer ruedas de café metido en el “cacharrito” y pasarlo para que chupen de la “pajita” a ver si consigo hacer un símil de ritual matero pero con cafecito.

Me encanta hacerme de las costumbres del sitio donde vivo, paella el domingo, pastelitos de cabello de ángel, jamoncito, tortilla de papa en bocadillo, hablar valenciano o catalán del sur, participar en las fiestas del pueblo, pero señores y señoras, me niego a olvidarme del mate.

Me han dicho desde que sabe a boñiga de vaca hasta que huele a establo, los más diplomáticos le han llamado “olor a campo”, pero yo me pregunto, y sobre todo a mi Xavito que es el que dice lo del sabor a boñiga:

¿HAS PROBADO UN TROCITO DE BOSTA DE VACA ALGUNA VEZ?

Vos me entenderás, enamorarme de un Español que no le guste el mate es jodido, y lo peor es que estoy súper enamorada y hasta puedo decir que es más fuerte el amor por él, que el amor por el mate, menudos sentimientos tiene la vida.
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miércoles, 16 de febrero de 2011

La elegancia del erizo

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Para los que me preguntaban por el título La elegancia del erizo de Muriel Barbery, les doy una crítica desde mi humilde visión.

Un libro que defiende la función de salvadora que ejerce la lectura en las personas. Mi Xavito me insistía en que lo leyera, que me gustaría y realmente, me lo he bebido de un solo trago. Sus dos personajes protagonistas se alimentan de la lectura y de la cultura para intentar sobrevivir en un entorno donde son percibidos como extraños, y hasta a veces, invisibles.

El relato se halla en el número 7 de la calle Grenelle, en una zona más que pija de París. Allí "conviven" vecinos de Puturrú, como suelo llamarle a la alta gama, entre los que se encuentran un malvado crítico gastronómico, familias burguesas, altos funcionarios, hijos de papás muy muy pijos... y una señora portera.

Las protagonistas son la portera y la hija pequeña de un funcionario muy importante del gobierno francés. La primera se esconde bajo el disfraz de portera casi analfabeta, iletrada diría yo, viuda, que vive con su gato y que no se mueve del sofá, salvo para regar las plantas y barrer la entrada del edificio. La segunda, pre -adolescente e incomprendida por su familia. Su hermana mayor vive únicamente pensando en la moda y en encontrar un buen marido mientras filosofa sobre la literatura en la época medieval; su madre se gasta una fortuna en la consulta del psicoanalista para olvidar sus frustraciones y su padre las ignora a las tres por completo. Renée, la portera, pasa sus días complaciendo su hambre cultural leyendo y visitando bibliotecas; hablando con su amiga Manuela que limpia en las casas de sus vecinos y reflexionando sobre la vida. Representa el papel de portera inculta para protegerse, ya que cree que una portera culta y educada puede parecer muy extraño para los ricos. Paloma, la adolescente, está asqueada con su vida. Sabe que cualquiera que la oiga pensará "pobre niña rica", pero ella realmente se siente mal por saberse incomprendida por su familia. Quisiera poder hablar con alguien de sus inquietudes. Está decidida a suicidarse y a quemar el piso de su familia para darles un escarmiento.

La llegada de un nuevo inquilino, el señor Ozu, un hombre japonés de basta cultura hará que se perciban la una a la otra y las ayude a buscar la belleza en las pequeñas cosas. Está salpicada con aportaciones filosóficas, y es que la autora es profesora de filosofía, que obligan a una lectura apacible; también la cultura japonesa es esencial en la trama, tanto por la actitud zen del señor Ozu, como el gusto de Paloma por los haikus y de Renée por las películas del director japonés Yasujiro Ozu. La elegancia del erizo es una novela deliciosa, suave y dulce, para mí ha sido como beberme una buena taza de chocolate caliente con miel antes de ir a dormir.
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martes, 15 de febrero de 2011

He ganado un tratamiento Flash!

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Hacía mucho tiempo que me tenía la ilusión de ganar algún premio y en esta ocasión Clínicas Dorsia me ha premiado por relatar mi historia de amor.

Un regalo que gracias a "el señor Valentín", el del amor, recogeré en cuanto se comuniquen conmigo.

Un tratamiento facial flash, que parece que me dejará la cara lisita como una tarta de fondant.

Les dejo la carta con la que gané el concurso, espero que la disfruten y nuevamente gracias a Dorsia por valorarla. Ellos la describen como "Historia de amor transoceánico".


Hace casi siete años, un 14 de febrero, la ternura llegó a mi vida. Llegó junto con un bolso de tela deshilachada, verde hoja, colgado en bandolera hacia el lado izquierdo, qué menos, y que al caminar hacía música con el golpeteo de libros, cds, lápices de ikea y una libreta de ahorro casi vacía de tinta.

Fresco, con aroma de Nenuco mezclado con agua de piscina, un andar fuerte y atolondrado a la vez, mirada gris suavecito con chispas de menta, como mi porta cosméticos o como el gatito de Shrek cuando los junta para que no le puedas negar nada; unas manos de dibujar globos de helio, cajas de caramelos sugus y cintas saltarinas con granos de arroz; no pude resistirme y le agarré una… hasta hoy no la he soltado.

Tuve que mirar hacia arriba para seguirle la mirada, y eso me encantó, me sentí protegida en menos de cinco minutos; con su conversación me acarició, me envolvió y en un momento hasta me ahorcó porque no paraba de hablar (efectos del antihistamínico), pero quedé hipnotizada.

Me enamoré de su bolsita de nueces y almendras tostadas sin sal de las mañanas, su café con leche frío con Nescafé Colombia, su pasión por el agua de mar, de la ducha, de la piscina y embotellada; su sentido común, inteligencia emocional y su cadera. Me hechiza cuando por las mañanas me enciende la tele para que no me pierda el Xai Shaun y vea un capítulo de Doraemon, me masajea las lumbares con su mano artista y me hace “la cuquetadellum” con el nórdico para que no tenga frío.

Ama el sol, la playa y la fotografía; tiene una caja de lápices multicolor de CocaCola en su mesa de trabajo y a la hora de la comida me llama por el Skype para mirarnos un rato.

Miramos películas a medias, me lee noticias que le interesan, ama a los seres vivos, me ayuda a que mire a las verduras con otros ojos y a que cuando paso por la góndola de los embutidos pase de largo.

Me regaló una muñequita de Sherezade, un hada azul, un perfume, una nintendo y sé que le ha costado porque es muy amarrete, pero ¿quién puede pedir algo más cuando tiene la casa llena de ternura?.

Tantas cosas que se quedarán en este teclado porque no las quiero contar, porque las guardo en mi nido de secretos íntimos, mi caja rosa de cosas maravillosas y mías.

Ternura.

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sábado, 29 de enero de 2011

Atardeceres

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He escrito sobre atardeceres, me apetecía...

1.- Y tu mirada miel se posó allí, donde la penumbra se eclipsa con la luz, magnifica la congoja y la mezcla con algarabía, allí dejaste tus ojos ámbar, con la esperanza de que el amanecer te devolviera la confianza que habías escondido en algún rincón oscuro de tu cuerpo…
Piensas en él, y el último rayo de sol te toca, como la varita del cuento de hadas que tu padre te narraba en las noches de miedo, y dice que sí, que puedes volver a casa. Este atardecer ha despegado de tí la niebla gélida de tu pensamiento y te ha regresado al amor.


2.-Volabas imaginando que todo podía ser de otra manera, esa chispa de luz que aún quedaba en tu cielo irradiaba en tu alma y la hacía especular con un “otra vez” en aquel lugar donde sonó el chelo y las mariposas precipitaban sus alas en tu vientre. Aquella vez fuiste feliz, mujer, hija, madre y amiga, aquella vez el carmín de tus labios se fugó una y otra vez, ese mismo rojo furioso que tienes ahora reflejado en tu blusa de seda y se parece a los vestigios de amor que dejabas en el cuello de su camisa.
Un atardecer más. Un pensamiento más y allí te despides ofreciendo a éste atardecer un concierto de lágrimas agitadas por tus manos para que nadie te vea. Un atardecer más.


3.- Simulabas historias de amor en la arena, con el índice, mientras la caída del sol te regalaba sus últimos minutos, y reías en soledad mientras esperabas que llegara a abrigarte la espalda con sus brazos. Un lazo de tu melena caía rizado y se apoyaba en la mejilla sonrojada por los pensamientos de la espera. Allí rondabas los pies descalzos, duendes azules friolentos, curiosos de la frescura del mediterráneo en el mes de julio. Una búsqueda, un encuentro, sabor a salpicaduras de sal mezclado con caramelo de eucalipto. Volaste por el aire en sus brazos, mareada, le pediste que no dejara de hacerlo. Atardece y ya no hay temor, sus manos como nidos no te sueltan y juramentan millones de despedidas del sol, juntos.



4.- ¿Y a quién le cuento yo mis ilusiones si estoy sola en un atardecer de domingo?. Camino por el Puerto del Grao de Castellón, cae la tarde en mis hombros y me pesa, me discuto entre ver la película que ayudará a mis ojos a desahogarse de ese naufragar disimulado para no demostrar debilidad, y dejarme viajar con la mirada hacia los veleros que me hacen recordarte. Es domingo y tengo cientos de fantasías que buscan salir de mis labios para quien me quiera escuchar. No, no es a cualquiera, es a ti, a tus oídos, los que recogían mis pensamientos como aquel libro diario rosado que dejé de escribir desde que escuché tu voz por primera vez. Un oboe, sonaste en la caja de mi cuerpo como ese instrumento, diste un soplo y me quitaste el polvo que yacía en mi anatomía para no volver a instalarse; hasta hoy, sí, hasta hoy marinero maldito que has decidido que no pueda revelarte mis ilusiones en este atardecer de domingo.



5.- Se va perdiendo entre las nubes pomposas, como si fueran edredones que lo cobijan por la noche indecisa en aparecer. Sol, que me hace arrugar el seño con un doble guiño de ojos mientras mi espalda se deja abandonada a la salud de tus piernas. Me columpio hacia la derecha, hacia la izquierda y quedo hipnotizada de cuerpo sin pensar en nada. Es el momento, éste, el que me garantiza tu compañía hasta cuando queramos, este crepúsculo fotografiado por mis retinas para no olvidar el deleite de sensaciones agradables. Y tu camiseta blanca quitándole la respiración a mi piel oscura, sedienta de más ocasos como éste, apretuja fuerte y me cuenta secretos. Un pañuelo violeta que rodea mi cuello se enamora del último color de la tarde, hace calor pero es invierno, entonces nos vamos, el tacto de nuestras manos nos avisa el próximo paso: otro atardecer haciendo el amor.
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Bienvenidos a mi caja con ventanas

Bienvenidos a mi caja con ventanas abiertas para que puedan pasar todos los rayitos de sol que quieran curiosear mi paso por aquí. Cada quien es el arquitecto de su propio destino.

Mis cosas queridas

Mis cosas queridas
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El mate en la terraza

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Cosas favoritas

  • Hacer fotos cuádruples con mis amigos y el Photo Booth
  • Mi vida 2.0
  • retocar mis fotos con el editor del IPhoto
  • dormir abrazada a mi amor con la tele encendida
  • una copa de vino con un trozo de queso
  • pasear debajo de la lluvia
  • tocar las hojas de albahaca y olerme los dedos.
  • unas patatas fritas y una clara de limón en el Nou Café (Benicàssim)
  • comer ensalada de pasta
  • Ver pelis en el IMac
  • escuchar música del Spotify
  • respirar la brisa cargada de sal
  • escuchar el sonido del agua del mar
  • tomar sol en la playa
  • ver como crecen mis tomates en la terraza
  • un mate mirando el mar
  • El libro la elegancia del erizo

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